Twarz mojego ojca złagodniała.
„Podjąłem decyzję co do ciebie, kiedy miałeś pięć lat i chciałeś przejść sam przez ruchliwą ulicę” – powiedział. „Podjąłem decyzję co do ciebie, kiedy miałeś dwanaście lat i chciałeś jechać w śnieżycy z kolegą, który nie miał prawa prowadzić. Podjąłem decyzję co do ciebie, kiedy miałeś siedemnaście lat i byłeś zbyt wściekły, żeby trzeźwo myśleć po tej kłótni w szkole…”
„Nie możesz tego porównywać do nałożenia na mnie aresztu domowego”.
„Nie” – powiedział głosem ochrypłym od zmęczenia. „Mogę to porównać do wszystkich tych strasznych decyzji, jakie podejmuje rodzic, kiedy alternatywą może być pochówek dziecka”.
W pokoju znów zapadła cisza.
Jego oczy były zaczerwienione.
Wtedy zdałem sobie sprawę, że nie tylko się przed nami ukrywał.
Widział, jak rozpaczamy z ukrycia.
Słyszał nabożeństwo żałobne.
Wiedział, co powiedziałem nad grobem.
Gniew, który czułem, mieszał się teraz z czymś o wiele bardziej bolesnym.
Zrozumienie.
Nienawidziłam tego.
Bo zrozumienie zdrady jej nie wymazuje. Po prostu utrudnia dalsze nienawidzenie.
Patricia ostrożnie odchrząknęła.
„Mamy lokal” – powiedziała.
Odwróciliśmy się.
Wskazała na ekran.
Opuszczony magazyn nad brzegiem morza. Z dokumentacji budowlanej wynika, że od lat stoi pusty. Brak aktywnych rachunków za prąd i wodę na nazwisko właściciela. Idealny do tymczasowego użytku. Trudno monitorować bez wykrycia. Łatwiej zabezpieczyć, gdy już się jest w środku.
„Nagranie z ruchu pokazuje, jak SUV wjeżdżał na teren 46 minut temu” – powiedziała. „Nie ma nagrania, jak odjeżdża”.
„Jest tam” – powiedział mój tata.
Patricia skinęła głową.
Wyprostował się, jakby właśnie podjął jakąś osobistą decyzję.
„W takim razie wejdę”.
„Nie” – powiedziałam natychmiast.
Spojrzał na mnie.
„Tak czy inaczej, to się skończy dziś wieczorem”.
„Wtedy wkroczy FBI”.
„Wtedy wkroczą. Ale Crane mnie chce”.
„To nie znaczy, że masz się poddać”.
Mój ojciec odwrócił się z powrotem do obrazu magazynu.
„Nie rozumiesz go”.
„To pomóż mi”.
Zamilkł na kilka sekund.
„Kiedy nosiłem podsłuch”, powiedział, „spędziłem setki godzin słuchając Victora Crane’a, kiedy myślał, że jest bezpieczny. Poznałem jego rytm. Jego ego. Jego pojęcie sprawiedliwości. Nie chce strzelaniny. Nie chce zwykłego aresztowania. Chce teatru. Chce wyznania, strachu, upokorzenia. Chce, żebym stanęła przed nim i przyznała, ile go kosztowałam”.
Patricia dodała: „A tę potrzebę można wykorzystać”.
Rozejrzałam się między nimi. „Jak to wykorzystano?”
„Żeby utrzymać jego uwagę”, powiedziała. „Żeby uniemożliwić mu przeniesienie twojej matki albo jej szybkie zabicie. Żeby dać zespołowi czas na przygotowanie się do przełomu”.
Mój tata skinął głową. „Pójdę pierwszy. Nieuzbrojony. Zaproponuję swoją pomoc. Będę z nim dalej rozmawiał”.
„Żadnego”.
Tym razem słowo zabrzmiało mocniej.
„Nie. Absolutnie nie”.
Mój tata spojrzał na mnie z wyrazem twarzy niemal smutnym. „Julian…”
„Nie. Okłamywałeś nas przez dwadzieścia osiem lat, pozwoliłeś nam cię pochować, doprowadziłeś do porwania tej rodziny, a teraz chcesz wejść do magazynu, żeby psychopata mógł z tobą wygłosić monolog, podczas gdy wokół stoją uzbrojeni mężczyźni? Nie”.
Błysk dumy rozlał się na jego twarzy.
To jeszcze bardziej mnie rozgniewało.
„Brzmisz jak twoja matka” – powiedział.
„Dobrze”.
